черновые стихи

зажатый в перстах
неуемлемой грусти,
от коих устал,
ибо знал наизусть их...

***

Твой некогда взгляд озорной
сегодня раздумьем очерчен.
Подёрнулся чуб сединой,
устало осунулись плечи.

А прежде, когда ты был юн,
бездумно разменивал удаль
на спирта шальную струю
и чары коварного блуда.

О завтрашнем дне не печась,
как мог ты помыслить о вечном?
Ведь большую времени часть
провёл ты в веселье беспечном.

Для многих соблазном ты был,
пока позволяло здоровье.
Теперь же, растратив свой пыл,
ты канул в раздумий безмолвье...

***

Ветер жёлтых осин треплет кудри -
с каждым днём всё лысее они
И, дорожною пылью припудрясь,
провожают последние дни.

А по скорому их истеченью,
словно быстрая стяжка петли,
все останки подвергнутся тленью,
чтоб их судьбы года замели.

Вот и я - нелюдимый бродяга
по запутанным тропам мирским -
неожиданно, может быть, слягу,
покорённый стареньем людским.

И с листвою осин пожелтевшей
я смешаюсь в осенней тиши,
как и все, умирать не хотевший,
с одинокою болью души…

***

Прошла любовь, опали листья,
завяли летние цветы…
А жизнь всё так же долго длится
и тлеют давние мечты.

Прошла любовь, отчалил крейсер
И неизвестно, где причал…
А жизнь всё так же льётся песней,
Сурово нотами звуча.

Прошла любовь, погасли свечи,
но где-то там остался свет.
А жизнь рекою скоротечной
уносит память прошлых лет…

Прошла любовь, уходит время
и мне чего-то очень жаль.
На сердце тягостное бремя,
в душе тревога и печаль.

Прошла любовь, утихли чувства
и больше нет во мне любви…
А жизнь всё так же длится грустно,
хоть как ее не проживи…

***

Убываю с каждой прОлитой слезой…
Слёзы кровью простираются соленой…
Я иду к тебе раздетый и босой,
уязвимый и отчаянно влюбленный.

Я предчувствовал пришедшую беду
И боялся этой драмы обреченно.
А теперь я к неизвестности бреду
С твоим образом навеки обрученный.

И, последнюю надежду возложив
на рисковую критическую дозу,
чтоб спасти мою потерянную жизнь,
жаль, не ведает хирург, что слишком поздно…

Но я знаю, что закончился мой срок…
И ты жертвуешь опять самозабвенно
истекающего времени песок,
продолжая жизнь в моих остывших венах.

Смерть клинически дотронулась рукой,
вечность пропастью открылась неизвестной…
И звонят колокола души с тоской,
предваряя неизбежно встречу с бездной…

В черной коме, в летаргическом ли сне,
сердце морфием забылось паралично.
Но я верю: где-то там, во глубине,
оно помнит, что ты мне не безразлична…

***

Страна непонятых,
страна чужих.
Еще не помер ты,
а значит – жив…

Страна обобранных,
страна слепых.
Разделит поровну
инстинкт толпы.

Страна обманутых,
Страна простых.
Останки канутых
Молитв святых.

Страна растоптанных,
Страна больных.
Спасать безропотно
Всех остальных.

Страна отвергнутых,
Страна – изгой.
Но нету преданней
Другой такой…

***

Остатки жизни…и… Обрыв…
Исчезнет всё, когда- то быв.
Напомнит лишь строка моя,
Что пробыл некогда и я…

***

Я много видел сладкой лжи,
Плотских утех, иллюзий разных.
Но правда горькая души
Мне ближе этих всех соблазнов…

***

В механическом ритме, крутя колесо,
Равномерно вращаются стрелки часов.
И, переча им, словно на собственный лад,
Неподвижно в оправе застыл циферблат…

***

Там, за осенним закатом,
в грусти ушедшего дня,
встретишь, быть может, когда-то
ты, как и прежде, меня.

Вскрыв потаённую дверцу,
с болью щемящей в груди,
дрогнет усталое сердце,
биться на миг прекратив.

И коридорами морга
плоть развернут , унося:
сердце - мой внутренний орган -
то ж ты так рано иссяк?...

***

Вот - Маяковский: кровь и сила кипучая;
Слово - могучее, рифма - колючая.
Я ж - голову дурью отчаянно мучаю
И строки пишу от случая к случаю…

***

Тлеет сиротливо сигарета
В пепельницы выемке резной.
Палец указательный поэта
Дыма закоптился желтизной.

Рядом полумятая бумага-
Наспех зарифмованная грусть.
Та, что накопилась в сердце за год
Вызубренным ямбом наизусть…

***

Напишите мне стих, чтобы слёзы ручьём
Сердобольно из глаз полились.
Напишите мне стих – хоть о ком, хоть о чём,
Или просто за горькую жизнь.

Напишите мне стих о юдоли чужой,
Про свою расскажите судьбу.
Напишите мне стих не рукой, но душой,
Чтобы не было в нем строк и букв…

***

(чату Поэтика посвящается)

Стихи, как открытые письма,
найдут своего адресата.
Я верю: не зря собрались мы
под знаком «БиЛайн» полосатым.

Всему свое время – я помню…
Лишь опыта мало пока мне.
Грядут еще каменоломни
и стен воздвиженья по камню…

***

Живу... и сердце мыслью раню
о том, что смерти я на грани,
а жизнь моя - во Божьих дланях.

И в предвкушенье часа смерти
ликуют в преисподней черти,
готовя мне мучений вертел

за все мои грехопаденья.
В любой могу скончаться день я -
и моего не спросят мненья.

И зреет горькое " спасибо "
за безысходность планов, ибо
лишён я воли сделать выбор...

***

Открыв глаза осенним утром
увидел я, как гладь стекла
играет в солнце перламутром
на издыхании тепла.

Пока ещё не властен холод
над клёнов ржавою листвой,
пока не тянет ветер соло
под струйки арфы дождевой,

пребудет осень - лето бабье...
И, скинув крон цветных тряпьё,
мелькнёт в зрачках опавшей рябью
скоропостижно грусть её...

***

Крутит жизнь веретено,
лет мотая пряжу.
Сколько их отведено?
Что из них мне свяжут

спицы тонкие души?
Ни одной подсказки…
Шерстяной клубок лежит,
ожидая вязки…