CHAT POETIKA

Творческий клуб друзей по перу. Избранные стихотворения участников чата "ПОЭТИКА" на Билайн >>
КОРОТКО ОБО ВСЁМ

СОВРЕМЕННАЯ ПОЭЗИЯ

Творчество неизвестных и малоизвестных современных авторов. Стихотворения современности >>

РОЗЫСК

Внимание! Разыскиваются все, кто когда-либо принимал участие в чате "Поэтика"! Нашедшихся прошу связаться со мной через гостевую или почтовый ящик...>>

НОВЕНЬКОЕ

Что интересного на сайте? Не поленитесь, почитайте... Мои последние стихотворения и другие новости...>>

ПРИСЛАТЬ СВОЁ ТВОРЧЕСТВО

Пишете стихи или прозу? Хотите опубликовать? Присылайте! Информация для тех, кто желает разместить свои творения на данном ресурсе...>>

ИНФОРМАЦИЯ О САЙТЕ

Коротко об этом сайте. Интересные литературные ресурсы. Ваши отзывы и другая информация >>

МЫ ВКОНТАКТЕ


Черновики. Черновые строки.
1998-2008

черновые стихи

Старые рукописи и записки, пыльные и рваные тетради постепенно переводятся в печатный формат. Страничка регулярно пополняется найденными записями или восстановленными по памяти...

***

Графитных стержней
наболевшие строки
писал в тишине
карандаш одинокий,

зажатый в перстах
неуемлемой грусти,
от коих устал,
ибо знал наизусть их...

***

Твой некогда взгляд озорной
сегодня раздумьем очерчен.
Подёрнулся чуб сединой,
устало осунулись плечи.

А прежде, когда ты был юн,
бездумно разменивал удаль
на спирта шальную струю
и чары коварного блуда.

О завтрашнем дне не печась,
как мог ты помыслить о вечном?
Ведь большую времени часть
провёл ты в веселье беспечном.

Для многих соблазном ты был,
пока позволяло здоровье.
Теперь же, растратив свой пыл,
ты канул в раздумий безмолвье...

***

Ветер жёлтых осин треплет кудри -
с каждым днём всё лысее они
И, дорожною пылью припудрясь,
провожают последние дни.

А по скорому их истеченью,
словно быстрая стяжка петли,
все останки подвергнутся тленью,
чтоб их судьбы года замели.

Вот и я - нелюдимый бродяга
по запутанным тропам мирским -
неожиданно, может быть, слягу,
покорённый стареньем людским.

И с листвою осин пожелтевшей
я смешаюсь в осенней тиши,
как и все, умирать не хотевший,
с одинокою болью души…

***

Прошла любовь, опали листья,
завяли летние цветы…
А жизнь всё так же долго длится
и тлеют давние мечты.

Прошла любовь, отчалил крейсер
И неизвестно, где причал…
А жизнь всё так же льётся песней,
Сурово нотами звуча.

Прошла любовь, погасли свечи,
но где-то там остался свет.
А жизнь рекою скоротечной
уносит память прошлых лет…

Прошла любовь, уходит время
и мне чего-то очень жаль.
На сердце тягостное бремя,
в душе тревога и печаль.

Прошла любовь, утихли чувства
и больше нет во мне любви…
А жизнь всё так же длится грустно,
хоть как ее не проживи…

***

Убываю с каждой прОлитой слезой…
Слёзы кровью простираются соленой…
Я иду к тебе раздетый и босой,
уязвимый и отчаянно влюбленный.

Я предчувствовал пришедшую беду
И боялся этой драмы обреченно.
А теперь я к неизвестности бреду
С твоим образом навеки обрученный.

И, последнюю надежду возложив
на рисковую критическую дозу,
чтоб спасти мою потерянную жизнь,
жаль, не ведает хирург, что слишком поздно…

Но я знаю, что закончился мой срок…
И ты жертвуешь опять самозабвенно
истекающего времени песок,
продолжая жизнь в моих остывших венах.

Смерть клинически дотронулась рукой,
вечность пропастью открылась неизвестной…
И звонят колокола души с тоской,
предваряя неизбежно встречу с бездной…

В черной коме, в летаргическом ли сне,
сердце морфием забылось паралично.
Но я верю: где-то там, во глубине,
оно помнит, что ты мне не безразлична…

***

Страна непонятых,
страна чужих.
Еще не помер ты,
а значит – жив…

Страна обобранных,
страна слепых.
Разделит поровну
инстинкт толпы.

Страна обманутых,
Страна простых.
Останки канутых
Молитв святых.

Страна растоптанных,
Страна больных.
Спасать безропотно
Всех остальных.

Страна отвергнутых,
Страна – изгой.
Но нету преданней
Другой такой…

***

Остатки жизни…и… Обрыв…
Исчезнет всё, когда- то быв.
Напомнит лишь строка моя,
Что пробыл некогда и я…

***

Я много видел сладкой лжи,
Плотских утех, иллюзий разных.
Но правда горькая души
Мне ближе этих всех соблазнов…

***

В механическом ритме, крутя колесо,
Равномерно вращаются стрелки часов.
И, переча им, словно на собственный лад,
Неподвижно в оправе застыл циферблат…

***

Там, за осенним закатом,
в грусти ушедшего дня,
встретишь, быть может, когда-то
ты, как и прежде, меня.

Вскрыв потаённую дверцу,
с болью щемящей в груди,
дрогнет усталое сердце,
биться на миг прекратив.

И коридорами морга
плоть развернут , унося:
сердце - мой внутренний орган -
то ж ты так рано иссяк?...

***

Вот - Маяковский: кровь и сила кипучая;
Слово - могучее, рифма - колючая.
Я ж - голову дурью отчаянно мучаю
И строки пишу от случая к случаю…

***

Тлеет сиротливо сигарета
В пепельницы выемке резной.
Палец указательный поэта
Дыма закоптился желтизной.

Рядом полумятая бумага-
Наспех зарифмованная грусть.
Та, что накопилась в сердце за год
Вызубренным ямбом наизусть…

***

Напишите мне стих, чтобы слёзы ручьём
Сердобольно из глаз полились.
Напишите мне стих – хоть о ком, хоть о чём,
Или просто за горькую жизнь.

Напишите мне стих о юдоли чужой,
Про свою расскажите судьбу.
Напишите мне стих не рукой, но душой,
Чтобы не было в нем строк и букв…

***

(чату Поэтика посвящается)

Стихи, как открытые письма,
найдут своего адресата.
Я верю: не зря собрались мы
под знаком «БиЛайн» полосатым.

Всему свое время – я помню…
Лишь опыта мало пока мне.
Грядут еще каменоломни
и стен воздвиженья по камню…

***

Живу... и сердце мыслью раню
о том, что смерти я на грани,
а жизнь моя - во Божьих дланях.

И в предвкушенье часа смерти
ликуют в преисподней черти,
готовя мне мучений вертел

за все мои грехопаденья.
В любой могу скончаться день я -
и моего не спросят мненья.

И зреет горькое " спасибо "
за безысходность планов, ибо
лишён я воли сделать выбор...

***

Открыв глаза осенним утром
увидел я, как гладь стекла
уграет в солнце перламутром
на издыхании тепла.

Пока ещё не властен холод
над клёнов ржавою листвой,
пока не тянет ветер соло
под струйки арфы дождевой,

пребудет осень- лето бабье...
а скинув крон цветных тряпьё
мелькнёт в очах опавшей рябью
скоропостижно грусть её...

***

Крутит жизнь веретено,
лет мотая пряжу.
Сколько их отведено?
Что из них мне свяжут

спицы тонкие души?
Ни одной подсказки…
Шерстяной клубок лежит,
ожидая вязки…

Ранние строки, проба пера.

Колонка автора: Автобиография Авторское мнение Избранное Проза Фото