CHAT POETIKA

Творческий клуб друзей по перу. Избранные стихотворения участников чата "ПОЭТИКА" на Билайн >>
КОРОТКО ОБО ВСЁМ

СОВРЕМЕННАЯ ПОЭЗИЯ

Творчество неизвестных и малоизвестных современных авторов. Стихотворения современности >>

РОЗЫСК

Внимание! Разыскиваются все, кто когда-либо принимал участие в чате "Поэтика"! Нашедшихся прошу связаться со мной через гостевую или почтовый ящик...>>

НОВЕНЬКОЕ

Что интересного на сайте? Не поленитесь, почитайте... Мои последние стихотворения и другие новости...>>

ПРИСЛАТЬ СВОЁ ТВОРЧЕСТВО

Пишете стихи или прозу? Хотите опубликовать? Присылайте! Информация для тех, кто желает разместить свои творения на данном ресурсе...>>

ИНФОРМАЦИЯ О САЙТЕ

Коротко об этом сайте. Интересные литературные ресурсы. Ваши отзывы и другая информация >>

МЫ ВКОНТАКТЕ

МЫ НА ОДНОКЛАССНИКАХ


поэтические конкурсы

Райберг Владимир Семёнович

Дата рождения: 2 августа 1938 г. Член Союза писателей России, Ленинградский блокадник, художник – иллюстратор, руководитель детской изостудии «Ракурс». Печатался в многочисленных российских изданиях и в журнале «Новый ренессанс» (Германия), и иллюстрировал книги российских писателей. Образование высшее техническое и среднее художественное. Изобретатель: изобретения широко внедрялись в период Великих строек (Братская и Иркутская ГЭС и пр).

*Стихотворение "Альбом фотографий" посвящено погибшему сыну. Игорю Сорину, (фамилия мамина), - солисту группы Иванушки int.

СЕМНАДЦАТЫЙ ГОД

Семнадцатый год. Восемнадцатый год!
Бушует судеб тектонический пласт,
Вздымается пламя и плавится лёд,
На тонком канате танцует гимнаст,

не срезанный пулей. Но сон наяву,
Возжёгший его непомерную страсть,
Вложил в осенённую кепкой главу
Грядущий исход во всемирную власть.

Гарцует предтеча безумных времён,
И птицы кровавое месиво рвут,
Ещё не разобраны флаги племён,
И смутны догадки, кто Цезарь, кто Брут

Под «Штормом» Вивальди качается трон
И вечному выпало в заупокой,
И ткёт ясновидец хламиду времён
И тычет в грядущее правой рукой,

И лезвием плуга в имперскую твердь.
То живность из мрака, то мёртвый приплод,
И собственный круп обезумевший зверь
И рвёт, и кромсает, и тут же блюёт.

Хрустит позвоночник в тисках городов.
Беспамятство в волчий укуталось мех,
И вот уже завязь кровавых плодов,
И вот уже зависть ощерилась в смех.

То чёрная воля, то белая кость,
А хлеб недоступен и скудны пайки,
И к лобному месту причислен погост,
И профиль имперский поддет на штыки.

И вот она удаль: имперский виссон
Пропорот с издевкой как драный лоскут,
И вот уже чёрный сбывается сон,
Где кровь, как соборность, из братины пьют.

Лебёдушка, лебедя всуе не клич!
И кто разберётся, где воля, где грусть?
Ни Хлеба, ни Мира, талдычь – не талдычь!
И что за младенцы взойдут из капуст?


АЛЬБОМ ФОТОГРАФИЙ

Не листайте альбом фотографий судьбе вопреки,
Вдруг воздвигнется крест на пустой безымянной странице,
Будет ворон гортанно на ближней берёзе гнездиться,
Будут реки времён биться в высохшем русле реки.

Ещё нет на земле Твоих первых нетвёрдых шагов,
Первый снег впереди, вместо речи - младенческий лепет,
Скоро ласточка тихо гнездо над окошком прилепит,
И пригрезится морю скольженье твоих облаков.

Мы приходим к Тебе в постранично расклеенный дом,
И листаем его по ночам друг от друга украдкой,
Изнуряясь тоской от бесхитростной нашей повадки,
Мы тайком друг от друга листаем заветный альбом.

Начинается вдруг с упоительной жаждой игра,
Расступается время берёзовой рощей в былое,
Вот сейчас Он, как в детстве, блестящий секретик зароет
И пронзительно крикнет, аж мир покачнётся: "Пора!"

Вот по первому снегу в шубейке пускается вплавь,
Вот упрямую душу томит подростковая спешка,
Чтобы в юность тайком в два прыжка совершить перебежку
И рыдать от любви, свою первую рану зажав.

Отложите альбомы погибших своих сыновей,
Впрочем, тихо листайте, но только в обратном порядке,
Время бросит вам фантик с блестящей его шоколадки
И качнутся качели и тень пробежит по траве.

Ещё хлынет листва по течению вечной реки,
Не спешите листать, над грядущею осенью сжальтесь...
Придержите шаги, Он рисует мелком на асфальте,
Помолитесь судьбе, чтоб не кончились быстро мелки.


ЯБЛОКИ

Опять обезумели наши сады,
От тяжести кроны сутулятся,
И дождь, покропив золотые плоды,
Хмельно балагурит по улицам.
Но в полдень слепящий, и в зябкую рань,
В Рязани, Тамбове, Елабуге,
Я слышу молитву российских крестьян:
- Купите, родимые, яблоки. -

По рельсам бегут за вагоном вагон
Стальными, литыми циклопами,
И яблоки из чужедальних сторон
В Россию завозят бесхлопотно.
Сквозь ливень храпящий, и в звёздной ночи
Ожившими нервами азбуки,
Со всех полустанков Россия кричит:
- Купите, родимые, яблоки! -

Румяные щёки осенних плодов
Расчерчены нежно зарницами,
И вся эта ярмарка русских садов
Встречает нас добрыми лицами,
Но нынче, как прежде,
В назначенный час
Траншеи бульдозером вырыты,
И яблоки плачут на Яблочный Спас
Безмолвно, беззлобно, в открытую.




Колонка автора: Автобиография Авторское мнение Избранное Проза Фото